她命令他稳住鞋。她把脚滑进那双米色细高跟，按着他的肩膀保持平衡。鞋跟是四英寸的锋利建筑钢。她调整鞋带，确保完美。
“稳住。”她警告，“别晃。我现在有点激动，平衡很脆弱。”
她低头看他的手。
“这会很疼。”她说——不是警告，是承诺，“但疼痛是你碰我东西的代价。”
她抬起右脚。把细跟精准对准他右掌中心。没有犹豫。她压下重量。
Mat闷住即将冲口而出的尖叫，钢针扎进掌心软肉，碾磨着掌骨，痛感直冲脑门。
她踩了上去。
她抬起左脚，把第二根鞋跟扎进他左掌。她站在他上面，全身重量集中到两个钢点上，深深嵌入他的手。她很稳。很高。完全与玻璃和污垢隔绝。
“嗯。”她轻哼，微微挪动重量，研磨着鞋跟测试这个“人形底座”的稳定性，“意外地结实。你做地板比做人强。”
她转身面向栏杆，利用他又给她的四英寸高度。她仰望天空，那里她的无人机巨脸仍在发光，低头回视着她。
“看啊。”她命令道，向栏杆前倾时更用力地压着他的手，“我的脸在星辰里。我的鞋在你的身体上。这才是世界的自然秩序。一切都恰在它该在的位置。”
她在风与荣耀里浸泡了漫长而痛苦的一分钟，Mat在下面承受着她虚荣的全部重量，手掌仿佛被钉死在十字架上。
“别松手。”她对着风低语，“如果你让我掉下去……你可就惨了。”
风更大了，带着高空的寒意。Becky微微发抖，肾上腺素退潮，寒意开始渗入。
她从他手上踩下，在他掌心留下两处深红、凹陷而愤怒的印记。
“该睡觉了。”
Mat看看地板，看看他们与套房安全地带之间那片布满玻璃的雷区。他看看她的脚，再看看自己剧痛到无力的手。他抱不动她；双手已经成了无用的爪子。
“我的背。”他喘息着，转身趴下，“骑我背上。我背您过去。”
Becky短促而尖锐地笑了一声：“骑大马？真像小学生。但……”她瞥了一眼地上闪亮的碎片，“……不过有必要。我当然不会让这双鞋的鞋底划伤，毕竟它比你高贵多了。”
她站到他身后。没问他准备好没有。她直接跳了上去。
她手臂环住他的脖子，昂贵香水与夜风的冷香微微勒住他的呼吸。双腿夹住他的腰。那双米色细高跟——刚才碾碎他手的鞋——现在像马刺一样钩进他两侧。尖跟深深扎进他的肾脏部位。
“起来。”她命令道，拍了一下他的肩膀，“要是你踉跄、颠簸、让我感觉到哪怕一秒的重力……我就拿你当赛马抽。走。”
Mat咬紧牙关抵抗着肋骨与手掌的双重剧痛，背着她的重量穿过套房。她沉重、实在，是纯粹自我的负担。她在他背上哼着小曲，享受着骑行，对他的挣扎完全无动于衷。
他把她放到巨大的床上。她陷进鸭绒被，一一踢掉细高跟。
“做交通工具尚可。”她咕哝，“不过悬挂系统太差。你太瘦了。”
Mat赶紧去关灯，房间陷入浓重的天鹅绒黑暗，只剩城市微光从窗帘缝隙渗入。他爬到指定位置：床尾的地板床垫上。
他躺在黑暗里，听着她的呼吸。然后，受疼痛带来的虚假亲密感鼓舞，他犯了错。他试图闲聊。他问起了她的感情史。
沉默。
沉默拉得极长，长到他以为她在计划谋杀。然后，她的声音划破黑暗。干冷、毫无怀旧。
“感情……史？”
她翻身，床单沙沙作响。
“你以为我有‘历史’，小宠物？历史意味着有一串平等的对手。意味着曾有男人配得上我的注意。这想法可笑透顶。”
她轻笑，黑暗而苦涩。
“有过……应征者。追求者。开游艇的亿万富翁。下巴线完美的演员。他们都用同一套说辞：‘我能驾驭你。’‘我能驯服你。’‘我能买下你。’他们都很脆弱。我一露出牙齿——我一要求这个……”她在黑暗里模糊地挥了挥手，“……他们就碎了。他们叫我怪物。他们逃走了。”
她停顿，声音压得更低。
“我没有感情。我只有饭局。我把他们嚼碎，发现没味道，就吐掉。他们没人明白你似乎偶然抓住的真理：我不想要伴侣。我不想要牵手的男友。”
她踢开被子，脚在黑暗里找到了他的肩膀，轻轻压下。